Poema: El Hombre cruz

El hombre cruz, cuya boca es un manantial de perdones, 

sabe el disfraz que hay que ponerse en esta época 

de bombas y estandartes.

Con la barba amarillenta y  sandalias desvencijadas, 

se sienta conmigo a tomar un café en una de esas fondas que hieden a grasa que se pudre.

Luego, en silenciosa marcha nos encaminamos 

a la vieja ceiba, hacemos la ronda en busca del amor 

que a toda costa hay que recobrar, 

para bien de los hombres, y para bien de mi mismo.

Hay gente que al verlo lo distingue, 

y le pide con insolencia un traje de novia, 

la carpa de un circo, 

caballos de pura raza que asciendan ligeros 

hacia la cima de una montaña. 

Y cuando el hombre cruz, pálido como la cera derretida, nada puede ofrecerles, 

la gente enfurecida se pregunta: 

¿quién es ese que vende limones 

en los cruces de los arrabales 

y lo persigue una jauría que lame 

las llagas purulentas de sus tobillos?

Y el hombre cruz poco antes de partir, confiesa:

Quien no espera milagros ostenta el prodigio de hacerlos.